miércoles, 12 de enero de 2011

Busco las palabras traicioneras capaces de describir el revoltijo en mi interior,
Pero las letras no son gratis y tarde o temprano  nos pasan la factura.
El tiempo implacable transcurre, llega, aplasta, no hay como detenerlo.
Nos quedamos sin ellas, mudos, silenciados.

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